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Vingt-cinq ans après avoir écrit un roman
d'amour, un commis aux écritures revient
sur ce traumatisme ancien et démarre une
sorte de journal, à la recherche de ces
innombrables écrivains négatifs qui
emplissent de leur assourdissant silence
l'histoire de l'écriture. Livres inachevés
ou inachevables, échecs éditoriaux,
succès posthumes, auteurs d'un seul livre,
confessions tardives d'une vocation inaboutie,
maniaques du pseudonyme, incapables
majeurs, désespérés a priori, partisans de
la brièveté humaine jusqu'à choisir la vie
contre les lettres ou jusqu'à se l'ôter par
dépit, militants de l'ineffable ou nègres
consentants, tous ces petits-cousins de
Bartleby forment une constellation d'où,
à n'en pas douter, sont sortis les meilleurs,
quand ils n'y sont pas tout simplement restés.
«Mélancoliques et drôles, brillamment
fantaisistes, tout à la fois épris de folie et
maîtrisés, les écrits du Barcelonais Enrique
Vila-Matas ont l'élégance de l'intelligence.»
Pascal Haubruge, Le Soir