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« Te souviens-tu du jour où tu ne m'as plus aimé ?
Moi je crois bien que je m'en souviens. Il y avait dans tes yeux une lumière que je n'avais plus vue depuis longtemps même lorsque par hasard tu portais ton regard sur moi. [...] Voilà, ce jour-là, j'ai compris, et c'était bien avant que tu t'en ailles. Bien avant que tu t'en rendes compte. »
Au rythme d'un rock nostalgique et furieux, un homme fait Le récit de son histoire et de sa désillusion de New York à Paris, de Tel-Aviv à Bruxelles.
Ce type dit simplement les choses de sa vie. L'amour, la déchirure, la fébrilité. L'errance entre les époques, celles où les barbares baladaient, entre deux riffs, une ligne d'« amertume », un bourbon, leurs souvenirs évanouis en fumée.
Bien sûr, il y a le rock, ce rythme binaire, le vieux bougie d'une beat génération qui continue malgré tout. Il y a tout simplement la vie, le silence intérieur tapissant la fureur du monde, des autres, de ces autres qui vous renvoient à la gueule les plus vieilles questions du monde.
Questions auxquelles il n'y a pas de réponse, à part celles que le personnage trouvera ou croira trouver. Mais peu importe. Cette quête, si elle existe, sera menée dans un flou magistral, permanent. Humain et cruel. Les choses de la vie en quelque sorte.
Ces choses, que ceux-là même à qui elles arrivaient, qualifiaient de si peu importantes qu'ils leurs répondaient par No Future !
