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«Je m'appelle Sophie Clarency et j'ai dix-sept ans.
Pourquoi commencé-je aujourd'hui à tenir un journal. Une des premières raisons, et même la principale, est que je peux compter ce jour comme le premier de mon existence indépendante.
J'ai débarqué à Paris avec une valise pleine de livres, une autre avec mes quelques vêtements, ma guitare et de l'argent pour vivre trois jours à l'hôtel.
Après avoir pris une chambre misérable, je me suis rendue dans une maison de placement. J'ai dû me résigner à accepter ce qu'on me proposait : une place de bonne dans une maison bourgeoise. Je me suis présentée le lendemain chez mes futurs employeurs. Un bel appartement, vaste, trop vaste même, dans le XVIe arrondissement. - Je vois que vous n'avez jamais travaillé, m'a dit Mme N., une femme sèche et hautaine. Je veux bien vous prendre à l'essai. Le matin même, j'ai emménagé dans une mansarde sous les toits.»
Bonne à tout faire, bientôt demoiselle de compagnie d'une comtesse italienne, Sophie livre à son journal intime ses faits et gestes et ses pensées, même les moins avouables. Son parcours est une invite aux plaisirs des sens, dans un pays qui savoure la douceur de vivre retrouvée. Mais les jeux de l'amour, au féminin comme au masculin, peuvent être cruels. Ce que Sophie va découvrir, parfois à ses dépens.
