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L'hiver à la campagne, le thé à sept heures
du matin, les soirées interminables, le
dégoût des autres et surtout de soi-même...
L'ennui est là, comme une espèce de boue
gluante dans laquelle on s'enlise, comme
des sables mouvants qui les engloutiront
tous, Vania, Sonia, Astrov...
Dans un dernier sursaut, ils sortent la tête,
essaient de haïr, d'aimer, de tuer, de se
tuer... Ils n'en ont plus la force, ni l'envie.
Ailleurs, sans doute, il existe autre chose,
une autre vie...
Tchekhov, peintre génial et docteur impuissant
du terrible mal de ne pas vivre.
