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Le bruit saccadé de la machine à écrire
le réveilla et il vit, comme d'habitude,
les draps pâles du lit de sa femme
de l'autre côté de la table de nuit.
Qui avait décidé qu'il y aurait des lits
jumeaux ? Après dix-huit ans, il n'aurait pu
le dire avec certitude. D'ailleurs,
les événements de cette époque-là étaient
confus et, pour des raisons qu'il n'essayait
pas de démêler, il préférait les chasser
de sa mémoire. C'était probablement elle.
Et il n'avait pas protesté. Il ne protestait
jamais. En définitive, il ne leur était pas
arrivé une seule fois de dormir ensemble.
