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«J'espère qu'ils fracasseront ton sacré crâne !»
a dit Dashiell Hammett à un ami qui lui demandait de
l'aide en pleine nuit. Depuis, l'ex-privé de Pinkerton
remâche ses remords. Il faut dire que l'ami a été
retrouvé au petit matin dans une ruelle, la tête défoncée.
Il enquêtait sur la corruption de la ville et
voulait que Hammett l'accompagne. Tout s'achète à
San Francisco en cette année 1928. On retrouve des
corps de fillettes sur les plages. Élus et voyous fréquentent
les mêmes clubs. Hammett se soûle. Ni les
nuits, ni les jours, plus rien ne compte encore pour
lui qui titube aux carrefours, une bouteille à la main.
L'homme, pourtant, qui le regarda partir ce soir-là
frissonna comme s'il était en train de prendre froid.
Que Dieu protège celui qui a tué l'ami de Dashiell...
