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« Voir » est un acte hasardeux et toujours incomplet. Tout à la fois aiguisé et entravé par le savoir, l'instabilité de la perception, les sollicitations de l'imaginaire, l'appel des autres sens et les technologies de l'image. Nous ne l'éprouvons jamais mieux que dans notre rapport aux images de l'art, celles qui se sont éloignées de nous et nous apparaissent à distance avec la force de leur étrangeté - mais aussi celles qui s'annoncent, lançant des signes vers un avenir indéchiffrable. Lorsque quelque chose apparaît, la vision en est comme aveuglée. Plutôt qu'une chose, c'est cette déchirure qu'on voit, qu'on sent. C'est aussi elle qu'il faut chaque fois essayer de décrire dans sa singularité.
Laurent Jenny explore dans cet essai les déchirures du voir à travers l'analyse d'oeuvres picturales ou photographiques qui elles-mêmes les questionnent, de Cranach à Matisse ou Giacometti, de Seurat à Strand, de Courbet à Penone ou à l'» Atelier des lumières ». Il traverse ainsi plusieurs formes de « folies du regard » : la cruauté porcelainée et convulsive de Cranach, l'horizon bouché de Courbet, l'agoraphobie de Matisse, les figures absorbantes-rayonnantes de Seurat, la nudité sèche des photos de Walker Evans, ou encore l'effrayante dérobade du visage chez Giacometti (qui littéralement le conduisit au bord d'un effondrement psychique). C'est le propre de ces artistes d'avoir su faire de ce qui éblouissait leur vision le motif même de ce qu'ils donnaient à voir.
