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Excerpt from Remarques, Vol. 1
Quelle séduction n'a pas l'oeuvre d'art que l'on abandonne, et où l'on brûle de s'enfermer, comme dans le seul rêve qui soit vrai, puisqu'il est beau et qu'il console Ah, partir prendre passage sur la fantaisie, la nef des ailes, loin des songes hideux où le monde délire, dans le sang et dans les cris On le pourrait. On ne le pourrait que trop, et c'est pourquoi, non, on ne le peut.
Qu'il serait doux de fermer les yeux à tout ce qui les offense, à tout ce qui les souille encore plus qu'il ne les blesse, pour ne plus voir que les formes éternelles et les autels des dieux. Mais un tel plaisir serait bas, si on le pouvait prendre. Où sont les dieux, sinon dans l'homme Ils sont faits de nous ils sont ce que nous sommes. De quoi les formes éternelles sont-elles nour ries, sinon de ce que notre vie tire cruellement des autres et de nous L'artiste est un pauvre jongleur, s'il n'est d'abord pas vraiment homme.
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