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« Celui qui est né de travers se sent singe, fils-singe, et se retient parfois au milieu d'une phrase de ne pas pousser des cris de singe. Il trouve ses racines dans les grimaces et les facéties de ses plus lointains ancêtres et rôde volontiers autour de leurs cages. »
Ce roman raconte le vertige identitaire d'un homme à la recherche de son père biologique. Le Fils du lendemain dit d'une manière à la fois brûlante et distanciée, grave et légère, le poids de ces indicibles et banales vérités dissimulées au coeur des familles unies ou désunies.
Mais ce mort qui parle en moi n'est sûrement pas l'homme qui parlait de son vivant. Bref, j'ai fait le tour de la question. Impossible d'aller plus loin. Cette histoire va prendre fin au cimetière, comme toutes les histoires. J'en serai débarrassé et je pourrai enfin m'occuper sérieusement d'autre chose. Celui qui est né de travers ne peut parler de travers. Il cherche à poser sa voix avec une ardeur proportionnelle à la profondeur de son trouble. Il voudrait marcher droit et rectifier son illisible trajectoire sans trouver le sol indispensable aux maîtres tirs. Son pas tremble toujours un peu car il n'est sûr de rien, et en tout cas pas de lui. Rien ne tient sous ses pieds, il vacille, et s'il parvient tout de même à se camper sur ses jambes, la sensation d'un terreau truqué de papier mâché, d'un leurre sous lequel tout sonne creux l'envahit.
