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Solitaire et contemplatif, Gil Jouanard était, enfant, si curieux de tout que le surnom affectueux et taquin de Spitzenaze, Nez-pointu, lui fut attribué par un familier, dans cette Allemagne des années cinquante où les aléas de sa biographie en herbe l'avaient fait échoir.
Des insectes du jardin de sa maison natale, dans la banlieue d'Avignon, comme des êtres et des choses du monde, il n'a jamais cessé d'être l'observateur méditatif, parfois attendri, le plus souvent dubitatif, hésitant fréquemment entre rêverie et ironie, mais ne refusant jamais de prendre aux mots le moindre signe de réalité.
C'est ainsi que, lecteur, auditeur et scrutateur de la première trace venue qui fait rêver, il lui arrive à tout moment de tomber sur celles qui font plutôt pitié, ou qui font s'insurger, et qui, au moment où il serait tenté de s'évader, le contraignent à constater que «la vie», mais aussi «l'humanité», ce n'est que cela, là, qu'on a sous le nez (pointu ou non).
Qu'importe ! Sous la trivialité du sens commun, notre Spitzenaze s'emploie à reconnaître l'écho et l'ombre portée de l'énigme, la silhouette embrumée de la Terra Incognita - patrie première et ultime réduit de la «vraie vie»... C'est donc à partir de tout et de rien (et non de ces «petits riens» issus d'une extravagante panoplie pagnolesque ou vichyste) qu'il s'efforce de lire dans le filigrane serré de chaque instant la trame d'un monde que l'homme pourrait enfin «habiter en poète».
