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Chroniques du Diable consolateur
Un homme et une femme dans la grande ville. Deux artistes,
deux amants intranquilles. « Je nous vois cernés et haletants dans
notre grand lit, Ihnès. » La menace et l'angoisse sont partout :
« Ne vois-tu pas que les jours s'écoulent nerveusement ? On a
l'impression que Paris est au bord de la guerre civile. » L'angoisse,
la menace, c'est « la Réalité-jour », ce réel de plus en plus poisseux
et violent qui recouvre tout, imprègne les êtres et les dérègle.
Comment résister à cette intrusion vénéneuse autrement qu'en
allant puiser en soi, dans son inconscient, les armes de la
révolte, le « soulèvement intime », la « révolution du dedans » ?
Douze chapitres fiévreux se succèdent, comme autant de
combats où le rêve - qui est souvent cauchemar - tente de
s'opposer au réel par la puissance de l'imaginaire. Douze
chroniques où le Diable consolateur du langage en rupture se
dresse comme un ultime rempart. Et nous voici en fuite sous
la « Lune avorteuse », le long du « Fleuve noir », embarqués pour
« de folles virées dans Tragédie-City ».
« Nous sommes les enfants sacrifiés, qui se loveront parmi les ruines
futures de cette civilisation ultralibérale (oui je sais j'utilise des mots
de commentateurs avisés en attendant que ça passe, que ça s'effondre
comme un château de cartes). »
