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Mon premier est un gratte-ciel. Mon deuxième est un grand
ensemble. Mon troisième est une banque, ou une école, ou un bureau
de poste. Mon tout se trouve à New York, Sarcelles, Rotterdam
et la Défense.
C'est... le style international, à qui nous devons ces cubes de
béton, ces façades en verre fumé et ces intérieurs beige-noir-blanc
cassé à quoi semble se réduire l'architecture moderne.
Comment en est-on arrivé là ? Pour Tom Wolfe, tout commence
en Allemagne, au lendemain de la Première Guerre mondiale, avec le
Bauhaus, qui regroupe les jeunes Turcs de la nouvelle architecture sous
la direction de Walter Gropius. Leur devise : anéantir l'architecture
bourgeoise. Marxistes, ils rêvent de balayer les décombres de la
vieille Europe décadente, baroque et néo-classique, pour y édifier
un monde rigoureux et abstrait, célébrant les noces de l'Art et de
la Technologie.
Chassés par la montée du nazisme, ils se réfugient aux États-Unis.
Et c'est alors que se produit le miracle : subjuguée, la classe
dirigeante américaine confia à un groupe de théoriciens le soin
de définir son art officiel. Entre-temps, Le Corbusier en France et
le groupe de Stijl en Hollande occupaient le terrain, propageant
des idées analogues qui, formant un nouvel académisme, devaient
inspirer le travail de trois générations d'architectes, d'un bout à
l'autre de la planète.
Oui, il court, il court le Bauhaus. Et nul ne sait où s'arrêtera
l'invasion de ce style international, abstrait et incolore.
Parce que la beauté est inséparable d'un certain art de vivre,
Tom Wolfe s'attaque avec une férocité tonique à cette nouvelle
scolastique, dénonçant ses dévots, ses clercs et ses dieux.
