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Zépadbol n'était pas intéressé par ces maisons proprettes. Plus
grand-chose ne l'intéressait. Il était soucieux. Un ancien lui
avait dit qu'on avait dû lui lancer une malédiction depuis le bled,
un maraboutage en bonne et due forme. Il était sombre, taciturne,
songeur. Le monde semblait lui en vouloir ; il en voulait au monde.
Il n'y croyait pas, ne pouvait pas y croire. C'était son fils, un courrier
à la main, qui avait crié :
- Papa, je te l'avais dit... c'est Kafka !
- Quoi, Kafka ? Qui Kafka ? Tu m'veux quoi avec ton Kafka ?...
- Faut qu'on déménage !
Il s'effondra presque. C'était sûr, il était maudit. Pas d'autre explication.
Il hurla, insulta, gémit, menaça, maudit à son tour, sanglota,
mais rien n'y fit. Tous les employés qui le recevaient s'affaissaient
sur leur chaise, s'excusant maladroitement, essayant vainement de
trouver des raisons, et surtout des explications à ces faits regrettables.
Ils comprenaient sa colère tout en la subissant. Lui ne comprenait
plus rien à rien.
- Et Kafka, où qu'il est ?
- Qui ? répondit craintivement une responsable de la société immobilière.
- Y a pas un Kafka qui travaille ici ?
