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«J'avais seize ans et mon premier permis quand, accompagné
d'un ami de mon père, un commandant au
sourire doux, je pénétrai pour la première fois dans un maïs
enchanté. C'était un champ de trois hectares, noyé d'eau. Les
bécassines, bloquées par le brouillard, se tenaient au sec à la
façon des piverts, en s'accrochant sur les débris de tiges. Je
n'avais pas fait dix mètres qu'une bande d'oiseaux défila par le
travers comme un volier de bécasseaux. J'en ramassai quatre
d'un seul coup de fusil. Coup de filet inespéré, car, par la suite,
les bandes s'étant disloquées, j'enfumai toutes les isolées qui
passèrent à ma main. Le commandant, qui tirait avec expérience
et sang-froid, réalisa le tableau de sa vie. Cette féerie
dura peu de temps. Une demi-heure après le début des hostilités,
un rayon de soleil finit par percer et la crasse s'évanouit en
quelques minutes. Je saluai, toujours sans réussite, quelques
oiseaux qui montaient vers l'azur, heureux d'une liberté retrouvée.
Le dernier me laissa une plume blanche qui atterrit
presque à mes pieds, au creux d'une feuille couleur de tabac.
J'ai conservé ce souvenir d'une journée historique.»
