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Maria était une femme forte, le pilier de la propriété.
Soudainement réduite à une pensée que la parole même
trahit, elle décide de parcourir à rebours le chemin qui
mène de l'amour à la haine. Dans ce Veyras brûlé de
soleil, Maria et sa bru, Hélène, se font face. Tour à tour
blessées et humiliées, les deux femmes sont entraînées
dans le courant de la vie où, point par point, se reprise
l'étoffe des jours.
Un roman envoûtant, aux personnages toujours
justes, servi par une écriture puissante.
C'est terrible, après s'être activée de droite et de gauche,
toute une vie, et les journées, du matin au soir, sans une
minute, une seule, de répit, de se retrouver allongée, de
jour comme de nuit, sans autre mouvement que celui des
cils. Sans même pouvoir déplacer le petit doigt. Et si le
corps se reposait, mais il ne se repose même pas.
C'est long, que ça n'en finit plus, un après-midi à reluquer
les taches du plafond en écoutant mugir les vaches,
sachant que les nuages ont beau passer en trompe-l'oeil
sur le soleil, la pluie n'est ni pour aujourd'hui ni pour
demain. C'est un supplice, malgré ce corps réduit à une
cervelle et un morceau de tête décapitée, d'avoir soif de
toute la soif de la terre et des bêtes. Et les secondes de
l'horloge qui battent trop fort comme s'il fallait, une à
une, les compter.
