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"Io, quando ci do dentro a bere, mi fermo fra trenta e quaranta. Sempre birra. Non mischio mai. Trenta o quaranta birre, ce n'è abbastanza - credo - per vedere il mondo a colori. Più di così, sarebbe un vizio, una droga, una brutta china..." Pur non disdegnando l'alcol il bizzarro protagonista di questa storia non è un poco di buono; è un "tipo di sinistra" in fondo, "che ai soldi non bada mica" - dice. Certo, le ferme convinzioni di questo filosofo da bancone sono messe a dura prova questa sera, la sera in cui, in una bettola, incontra "l'idiota" (un altro?): un tipo "sbronzo marcio", che si vanta di possedere un sacco di grana. È dal torbido - del malto e dell'animo umano - che Franz Bartelt (già premio Goncourt) attinge, in questo romanzo dalle tinte ambrate ma che l'ironia e uno spiccato gusto per l'iperbole impediscono di aderire completamente al genere noir; un fuoco d'artificio piuttosto, una barzelletta sporca forse, una fiaba nera tesa a suscitare sorpresa, umorismo e terrore. Un romanzo ancor più necessario di questi tempi, per ribellarsi alla censura della cancel culture e al livellamento dello stile ormai imperanti. Das Urheberrecht an bibliographischen und produktbeschreibenden Daten und an den bereitgestellten Bildern liegt bei Informazioni Editoriali, I.E. S.r.l., oder beim Herausgeber oder demjenigen, der die Genehmigung erteilt hat. Alle Rechte vorbehalten.
