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Il y a quelque chose qui force l'admiration dans cette série de portraits complices et chatoyants que Lynn Goldsmith et Patti Smith ont produits au fil des ans, une alchimie qui transforme les choses en or. Un or précieux et éclatant, car ces photographies révèlent un lien naturel qui prend la forme d'un pas de deux intime entre poète et photographe, entre muse et appareil photo, entre Patti et Lynn. Toutes deux sont d'irrévocables alchimistes, des travailleuses ardentes, passionnées. Comme l'a écrit Baudelaire : « Celui qui regarde du dehors à travers une fenêtre ouverte, ne voit jamais autant de choses que celui qui regarde une fenêtre fermée. » Fermez un peu la fenêtre et rapprochez-vous des yeux de Patti, on y distingue le tumulte clairvoyant, la franche détermination d'une rebelle et la sensibilité délicate d'une femme profondément amoureuse. Ou bien, comme je l'ai fait dans un de mes films lors d'une séquence bressonnienne, focalisez votre regard sur ses mains. Des mains de magicienne. Des mains qui n'ont pas peur d'étreindre la saleté et les paillettes de notre monde turbulent. Mais si l'on ouvre la fenêtre plus grand et que l'on fait un pas en arrière, un récit se déploie, une question d'état d'esprit et de confiance, tomber de la scène sans tomber en disgrâce - une résurrection pascale. C'est l'histoire d'un amour envisagé comme une expérience partagée. Une histoire de perte, de création et d'émerveillement, une histoire, toute une vie, racontée à travers des photographies, Patti et son illustre groupe, son frère Todd, son mari Fred, un défilé d'images éclatantes de vérité. Ou pour prendre quelques libertés avec les mots d'Arthur Rimbaud, des images qui semblent arrivées de toujours et nous emmener partout.
Amos Poe
