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Clara Ville a six ans lorsque son père s'en va, trente-six quand elle le retrouve. Toute une vie déterminée par le départ et le manque, et deux façons de la dépeindre : par les mots, par la peinture. Ses deux portraitistes se croisent et s'interpellent, quand le sujet leur échappe. Avec, en bande originale d'une existence in abstentia, « Le Clair de Lune » de Debussy.
Un roman sec et économe, une façon distanciée d'envisager la biographie.
« Un matin, elle le sait, ce sera le dernier, ici. Faut-il lui dire ? Toute sa vie de femme s'est construite sur l'idée qu'on pouvait tout quitter du jour au lendemain, qu'il suffisait de mettre quelques affaires dans une valise et de fermer la porte. Elle n'en pouvait plus de constater son premier échec, par la faute d'une rivale qui s'était autorisée à la juger. Elle fera l'après-midi le tour des portes de la ville, leurs vantaux de bois bardés de fer, les comptera et fondera sa conviction sur l'évidence du septénaire : il y a bien sept jours de la semaine, sept planètes importantes, sept couleurs dans le spectre de la lumière, sept merveilles du monde et, comme un message qui lui serait adressé de très loin, sept notes de musique. »
