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«Keith, Keith, Keith Richards. Oui, je suis ce visage étouffé
de rides, criblé des chemins qu'il n'a pas choisis, des vies qu'il
a prises dans le ventre. Oui, je suis cet homme comme je suis
les femmes qu'il a aimées. Oui, je sens son chagrin et j'aime
son sourire. Mille fois Mick m'a serrée dans ses bras. Mais c'est
Keith que je regardais par-dessus son épaule. Keith penché sur
sa guitare. Les Rolling Stones à fond dans ma voiture, la main
d'un garçon qui remonte sur ma cuisse. Les Stones dans le
salon, je cours derrière mon frère et ma soeur. Le disque saute
un peu. Papa chante par-dessus. Les Stones sur la guitare de
mon frère. Le poster des Stones dans ma chambre. La langue
rose que je tire devant le miroir. Angie qui couvre mon chagrin.
Pourquoi on se penche sur un être ? Pourquoi on tombe amoureux
? Comme ça... Pour toutes les raisons du monde, à cause
de nos putains de cerveaux malades. Mais on tombe. On se
relève parfois, les genoux écorchés. Keith ne m'a jamais fait
mal. On a eu du chagrin tous les deux. Il m'a fait faire des
choses que je n'aurais pas osées seule.»
