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« ... je serais partie sur la route, à la fin de l'été - décision qui tenait autant à ma lecture de Kerouac qu'à la certitude que j'avais de devoir en passer par une nuit de l'âme durant laquelle je serais enfin défaite des formules, des sentences, de tout ce qu'il faut écrire mal avant de parvenir à écrire vraiment, dit Williams Burroughs : espèce d'ordalie, ou la redoutable épreuve de la mutité, durant laquelle on casse sa voix en essayant de chanter, tout en sachant qu'un jour on la retrouvera, cette voix, et qu'on chantera alors comme on n'avait jamais chanté jusqu'ici - cette espérance immuable étant ce qui me soutenait, tandis que je remontais jour après jour la façade atlantique, devenue un « terrible marcheur », comme Rimbaud - du moins voulais-je me voir ainsi, incapable de me soustraire à la littérature, - laquelle ne m'avait en fait jamais quittée vraiment, admettais-je en renfonçant dans mon sac à dos des carnets de notes tout neufs - et répondant, lorsqu'on me demandait où j'allais, que je me rendais en Bretagne pour y refaire le trajet de l'écrivain américain Jack Kerouac, quand celui-ci s'était rendu à Brest en 1965, sur les traces de son ancêtre breton. »
