Read more
« Basse, longue une plainte se répand. Pur Yawn est mis bas. À mi-cours du mont, allongé, coeurâme dormant au milieu du paysage ombreux, sacoche de postier au côté, et bras libre, près de son bâton de bruyère de citronnier - tradition pélerenne. Son monologue de rêve est fini, cause sûre, mais son drame parapolylogique est encore à venir, en effait. Avec le plus de peine (mais, mon cher, avec quel succès !) il s'est plaint, lui, ses mèches d'une teinte lucanienne, vifabondantes, vagues mûres vaguant, déliées, ces paupières aux cils ornés de pampilles sur les berges vergées de l'heure de fermeture, alors que coule son souffle par la voie ouverte de sa bouche, vraiment languissant comme un filet de voix aigu et ténu le plus princier ou une mélasse de litchi possiblement à porter de bourse. Yawn à demi-dormant allongé se lamentant et (oooh !) quelles portions de douceurs mielleuses (pfff !), quelle dul-citude de perce-oreille ! Comme si tu étais supposé enfoncer, plume blanche en main, une épingle dans la chair de coussinet en peluche d'un grassouillet, de l'angélique amour d'un garçon téméraire. Ouah ! »
Chapitre 3, Livre III de Finnegans Wake
