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La Femme : Je ne serai plus jamais une enfant.
Depuis combien de temps ? A quel âge me suis-je dit cela pour la première fois ? « Plus jamais une enfant. »
Et dire que petite, je me disais...
L'Enfant : Moi, je voudrais être une adulte pour pouvoir faire tout ce que je veux ! Dans dix ans, quinze ans, n'importe. Etre une adulte avec des talons hauts, du rouge sur la bouche, qui fait la sotte avec mes copines.
La Femme : Plus jamais chanter, danser dans un lieu public sans passer pour une folle. Un enfant hurle de rire tout seul : tout le monde trouve ça « adorable ». Mais un adulte qui rit seul est un fou ; qui parle seul est un fou ; qui chante, qui danse seul est un fou !
...
Mais ce n'est pas grave, ce n'est pas plus mal. Je suis une adulte à présent, j'ai réussi ma vie, je regarde mes enfants rire, et danser, et chanter, et cela me suffit.
Entre l'enfance et l'âge adulte, le temps a passé trop vite et les événements se sont bousculés.
Mais comment faire totalement le deuil des rêves fracassés contre les murs d'une réalité qui peut se montrer bien cruelle ?
Comment se débarrasser définitivement d'un autre soi qui réclame des comptes sur un scénario qui ne s'est pas déroulé comme il l'aurait souhaité ?
L'Enfant se voyait baigner dans le strass et les paillettes.
La Femme se retrouve submergée par un travail de libraire qu'elle aime... faute de mieux.
Quand les deux se retrouvent face à face, elles n'ont d'autre choix que de tenter de s'apprivoiser... ou de s'entretuer.
