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Henri : Ce matin, Edgar est un cowboy. C'est ce qu'il est, oui : un cowboy. Il porte un chapeau western, une veste en suède toute effilochée et les fameuses bottes en cuir d'un vrai cowboy. Ce n'est pourtant pas l'Halloween. Et pourtant, c'est tout comme. Nous sommes le 21 octobre et, pour Edgar, c'est l'Halloween. Pour lui, et seulement lui. Pour moi et les autres, non. Le 21 octobre, on ne fête rien du tout. On se costume en soi-même. Moi, par exemple, je suis déguise en Henri Payette. Je porte un tee-shirt blanc et un jeans bleu. Rien de remarquable là-dedans. Edgar, lui, n'est pas costumé en Edgar. Il est un cowboy. Pour aujourd'hui, seulement. Hier, c'était un magicien. Avant-hier, c'était un chat. Et demain, ce sera peut-être un homme-greriouille un funambule ou un pirate des Caraïbes. Ça peut être n'importe quoi. N'importe quoi, sauf Edgar. Parce qu'Edgar ne se costume jamais en Edgar. Chaque jour, il a le droit d'être quelqu'un d'autre. Il se renouvelle chaque matin. Il se réinvente du lundi au Samedi. Le dimanche, il le passe en pyjama. Mais c'est toujours un pyjama flamboyant. Parce que toute la vie d'Edgar n'est que flamboyance, Maman dit qu'Edgar est un poème visuel.
Ce qui est sûr, c'est que mon petit frère parle en poèmes.
Henri a l'impression d'être invisible. Tout le monde n'en a que pour son petit frère Edgar.
Edgar se costume tous les jours, même si ce n'est pas l'Halloween.
Edgar parle en poèmes.
Même la fée des dents accorde des droits spéciaux à Edgar !
Il est grand temps pour Henri de montrer qui il est.
Mais le sait-il lui-même ?
