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C'est au travers d'une vitre, dans un parloir de prison, que Sylvie a appris à connaître et à aimer son père, Francis Vanverberghe dit «Le Belge», une légende du milieu marseillais. C'est au travers d'une vitre encore qu'elle l'a retrouvé à la morgue le 27 septembre 2000, tombé à cinquante-quatre ans sous les balles de ses assassins.
Née dans un monde où mourir de mort naturelle est un luxe, bouclier humain à quatre ans, privée d'innocence, la fille unique du dernier parrain a vu disparaître les uns après les autres les hommes de sa famille, victimes de la guerre des gangs. Démolie par cette filiation peu commune, elle a sombré, adolescente, dans la spirale du couple infernal boulimie-anorexie et vécu entre terreur et séduction un étrange pas de deux avec ce hors-la-loi tout à la fois charmeur et violent, pingre et flambeur, qui se voulait patriarche à ses heures.
C'est pour trouver la juste mesure entre dégoût et admiration, pour faire le tri des exigences de son coeur et de sa raison, et tenter d'exorciser les gènes qui l'ont marquée d'une angoisse indélébile, qu'elle a voulu jeter sur le papier le roman noir auquel elle voudrait être sûre d'avoir échappé.
