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Le grand singe à la fissure dans le coeur
Je m'appelle Claude et je vais mourir. Désormais, je le sais, vraiment. Juste avant, je n'étais qu'un cadavre en sursis feignant de croire à plus tard. Je viens de comprendre que demain c'est trop tard. C'est ici et maintenant ou jamais.
Le choc initial et une vague d'angoisse. « Moi, moi, pauvre de moi, je vais disparaître, moi, moi. »
Assis dans cette blanche salle de soins aux relents de produits antiseptiques, l'évidence m'a terrassé. « Je vais mourir. » Comprendre le concept intellectuellement est une chose à la portée du premier mortel venu. Serrer amicalement la pogne rugueuse de la Grande Faucheuse sur le pas de la porte du néant correspond à un autre niveau dans le grand jeu vidéo de l'acceptation. Une question est tombée, obsédante, ardente, tranchante comme une guillotine de la révolution : qu'est-ce qui
est vraiment important ?/p>
p>Si c'est mon dernier repas, mon dernier geste, si c'est la dernière fois que je te parle, quels mots ai-je envie de te laisser ? Si c'est mon dernier après-midi, mon dernier soir, qu'est-ce qui compte vraiment ? Combien de temps me reste-t-il pour tourner en rond dans les broutilles inutiles qui m'occupent au quotidien ? Futile, futile, futile.
