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Ce jour-là, un beau jour du mois d'août 1907, Abélard
Hassam di Chirico Flint, dit Abel, part dans les
bois pour un pique-nique d'oeufs de caille, d'olives
et de champagne doré avec Amanda, sa jeune épousée.
Le lendemain, c'est sur une île déserte qu'il se
réveille, une île de douze mille queues de souris de
long sur cinq mille de large, seul, perdu, abandonné,
loin de toute civilisation.
Pourquoi ? Parce que voulant, de la façon chevaleresque
qui le caractérise, rattraper l'écharpe de
gaze d'Amanda emportée par une rafale de vent,
Abel a soudain été propulsé dans un monde en proie
à la déraison, ballotté par la tornade de rocher en
tronc d'arbre, emporté comme un fétu jusqu'au
sommet d'un bouleau, au milieu des eaux en crue.
Abel a toujours cru en son étoile. Il s'est toujours
su doué de force, de courage et d'intelligence. Mais
il n'a pas eu jusqu'à présent l'occasion de mettre
toutes ces vertus en pratique. Bien décidé à revoir
un jour la douce Amanda et son foyer douillet, il
remonte ses manches en lambeaux et se livre corps
et âme à l'aventure de la survie, sans jamais toutefois
se départir de son flegme tout britannique, à tel
point qu'auprès de lui, Robinson Crusoé lui-même
pâlit.
Un grand classique de la littérature anglo-saxonne
enfin réédité, par le célèbre auteur de Shrek.
