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«Cinquante ans, ni belle ni laide, j'ai juste un look un rien surprenant, parfois, pour une femme de mon âge. Mais je ne fais pas mon âge. Mon écriture non plus. J'en déduis que malgré les inévitables coups que m'a flanqués la vie mon coeur n'est pas usé non plus...»
- Mais, m'a dit mon mâle éditeur roulant des yeux réprobateurs sur ces Eclats purement et durement féministes, ...et votre mari ?
Et me voilà renvoyée à ma copie avec prière d'y adjoindre une masculine touche. Alors, puisqu'il le faut, expliquons : ce récit est celui d'un regard, le mien, sur des périodes difficiles. A l'adolescence de mes filles, ma vie a littéralement éclaté. Les coups de boutoir de mon fils adolescent sont restés dans les normes. Compréhensibles. Ceux de mes filles pas. J'ai vacillé. Perdu pied. J'ai eu mal. Je pouvais enfouir ce mal au fond de moi et laisser au temps le soin de le recouvrir d'un illusoire baume. Je pouvais le nier, m'endurcir et rejeter sur l'autre toute responsabilité. Je pouvais aussi tenter de trouver un apaisement à l'intérieur de moi. C'est la solution que j'ai choisie. J'y ai fait des rencontres surprenantes, telle mon adolescence. J'en suis à me demander aujourd'hui si elle n'est pas la raison principale de ce livre.
