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Hamlet
Mort à peine depuis deux mois, non, pas autant, pas deux,
Un si excellent roi, qui était à celui-ci
Ce qu'Hypérion est à un satyre, si tendre pour ma mère
Qu'il ne permettait pas aux vents du ciel
De toucher trop rudement son visage. Ciel et terre,
Est-ce à moi de m'en souvenir ? Oh ! Elle se pendait à lui
Comme si son appétit de lui croissait
De s'en repaître, et pourtant en un mois,
N'y pensons plus : fragilité, ton nom est femme.
Un petit mois, les souliers n'étaient pas même usés
Avec lesquels elle suivait le corps de mon pauvre père,
Comme Niobé, tout en larmes, elle, oui, elle -
Ô Dieu, une bête à qui manque la faculté de raison
Aurait pleuré plus longtemps ! - se mariait à mon oncle,
Le frère de mon père, mais qui ne ressemble pas plus à mon père
Que moi à Hercule...
