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Oscar Romero pourrait être aujourd'hui en train de prêcher à son peuple, coiffé de la calotte rouge des cardinaux de la sainte Eglise catholique. Son passé de fidèle orthodoxie aurait dû lui valoir pareille consécration. Au lieu de cela, il est enterré dans la crypte d'une cathédrale délabrée, dans un pays pauvre d'Amérique centrale, dans le Sud oublié, avec une balle dans le cœur.
Peu nombreux sont les êtres humains qui, devenus vieux, oublient le sol sur lequel leurs pieds reposent. Abandonner la sécurité pour le danger, les certitudes acquises au fil des ans, cela arrive rarement. Les vieux ne changent pas. C'est la loi de la vie. Oscar Romero a fait mentir cette loi. Il s'est «converti» à 60 ans. Ce n'est que parvenu à la plus haute des charges ecclésiastiques du Salvador qu'il a été vraiment le plus proche des gens et de la réalité. Alors que l'âge exigeait le repos, il s'est décidé à comprendre qu'il n'y a d'autre ascension que celle qui ramène à la terre. C'est vers elle qu'il a entrepris le voyage. A la onzième heure, il a choisi la compassion au risque de sa vie. Et il l'a perdue. Cela n'arrive pas à tout le monde.
J'ai commencé à écrire ce livre à l'époque où, chaque matin, plus de trente cadavres jonchaient les rues et les chemins du Salvador. Tous les Salvadoriens que je rencontrais me relataient avec passion leur histoire personnelle avec Mgr
Romero. L'archevêque de San Salvador avait laissé dans le cœur de beaucoup de ses compatriotes une marque profonde. Mettre ces souvenirs épars à la disposition de tous et les transformer en fragments d'une mosaïque devint pour moi un défi. J'ai interrogé près de deux cents personnes, durant un millier d'heures. J'ai peut-être été partiale, mais le nom des témoins, quelquefois camouflé, est toujours cité. En tentant de reconstruire le portrait de Mgr
Romero, la vérité de tous ces témoignages m'est souvent parvenue chargée d'amour. Chacun m'a donné un ou plusieurs fragments qui forment autant d'esquisses d'un portrait.
María López Vigil
