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Hallier maudit, Hallier bandit, Hallier fripouille, Hallier pirate borgne, Hallier trafiquant de "l'or du temps"... Jean-Edern Hallier : une sainte ordure sur laquelle il est interdit de se taire.
Urgent : jouir en mots sur la carcasse pourrissante et sublime d'Hallier !
C'est mon Edern perso ultravivant que je balance dans la viande amorphe de l'époque tiédasse : l'écrivain monstrueux, le Quichotte cyclopesque à la tête des Zorros métaphysiques de L'Idiot international, le boxeur qui danse et cogne en duo avec Philippe Sollers, le sanglier échappé de ses forêts bretonnes féeriques...
Ce livre est tout sauf un petit objet littéraire vaguement biographique. Hallier se fout des biographes, on demande des écrivains ! Pour Edern, une Stèle, une Intifada sculptées religieusement par le vent.
Musique, rythme, swing, claquement de doigts : voici un western où les Colts trinquent d'une balle, un chorus plein de flammes, un solo sur le même t'aime, un sprint syllabique sur les hautes cimes du Mont-Littérature. Jean-Edern est là, planqué dans chaque phrase, sa voix, son souffle, son sourire frankensteinien. Le désordre comme unique mot d'ordre et l'anarchie fendue jusqu'à sa mystique cachée : je style donc je suis !
